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Le manichéisme offre ses vertus, il porte concomitamment des contours flous issus des rives proches d’un cours d’eau aride. L’opposition ténue, pour certains actes ou certaines périodes de l’histoire, abonde de questions légitimes, éthiques et morales. Gouiran nous porte dans ces paysages rudes, rustres où se chevauchent un présent lesté des questions passéistes et ce passé qui rejaillit tel un boomerang damné où la contrition conserve une place élective et rédemptrice.

L’histoire cache encore des abominations, présente des portes closes néanmoins l’auteur cherche à nous munir de clefs de compréhension.

« Lorsque Henri Majencoules, un jeune mathématicien qui travaille en Californie sur le projet Arpanet, revient à Agnost-d’en-haut en 1967, son village natal focalise l’attention de tous les médias du pays : une famille d’Américains, les Stokton, vient d’y être massacrée. Imprégné par la contre-culture qui bouillonne alors à San Francisco – du Flower Power à la pop musique et de l’été de l’amour au LSD –, Henri supporte mal le silence oppressant de la terre de son enfance. Mais avec l’aide d’Antoine Camaro, son ami journaliste, il va tenter d’en savoir plus sur ce Paul Stokton, son épouse et sa fille assassinés. Il découvre alors l’existence d’un des programmes militaires les plus secrets et les plus audacieux de l’après-guerre… De Dachau à la CIA, de l’US Army à Pont-Saint-Esprit, les hommes changent, les manipulations jamais… »

« L’américain » revient sur ses terres natales pour l’enterrement de sa mère. Hormis le respect du contexte, l’allégresse du retour au bercail ne s’immisce pas dans son esprit. Les changements de fond ne sont pas palpables dans le quotidien de cette bourgade isolée qui n’évolue pas au même rythme que le reste de la société. La solennité des funérailles matriarcales va se trouver perturbée par un triple homicide où progressivement l’enfant du pays s’impliquera au vu de certains faits inhérents. L’écheveau se délie et se trouve lié de manière surprenante aux agissements du IIIème Reich durant la seconde guerre mondiale et précisément aux expériences médicales réalisées par les nazis. La barbarie se découvre alors des ramifications inattendues, incestueuses et bouleversantes donnant donc le sentiment que le bon et le mauvais sont des concepts précaires, voire d’une définition hasardeuse.

L’écriture est puissante, l’écriture est racée,  elle nous enserre dans une camisole broyant l’imaginaire et l’on fait face à des réalités affligeantes. Sous couvert d’une documentation riche, étayée, le récit emplit notre conscience de vérités dures à soutenir ou à admettre. Avec méthode, mais sensibilité, la plume littéraire s’emploie à nous marquer, à nous toucher. Indubitablement Maurice Gouiran nous gratifie de l’un de ses ouvrages les plus aboutis.

Est-ce que Dachau est loin de la Californie tant par la géographie que par l’esprit ambiant ?….

Chouchou.

PS: Bien sûr l’illustration musicale me semblait évidente !

Je servirai la liberté en silence est le titre énigmatique du nouveau roman de Patrick Amand édité par les éditions du Caïman. A nouveau on ne peut que saluer leur travail qui nous prouve que la France ne se réduit pas à Paris mais qu’il y a bien des talents dans toutes les régions de l’hexagone. Avec Je servirai la liberté en silence nous partons en Dordogne sur les traces d’un passé mouvementé.

La veille du Festival International du Mime de Périgueux, son directeur artistique, Axel Blancard, est retrouvé sauvagement assassiné dans un jardin du centre-ville. Le monde artistique est en émoi et la police piétine dans son enquête. Il n’en fallait pas plus pour revigorer Gregorio Valmy, détective privé déprimé, en vacances dans la capitale périgourdine au moment des faits. Quelques discussions avec des érudits locaux et quelques rencontres insolites suffisent à l’enquêteur pour comprendre que cette affaire n’est pas banale. D’autant qu’Axel Blancard n’est autre que le petit-fils d’une des figures locale de la Résistance et frère du candidat socialiste à l’élection législative partielle locale : il n’en faut pas d’avantage pour qu’un passé douloureux ressurgisse

Ce roman dit régional ne s’adresse pas uniquement au lecteur résidant la Dordogne mais à tous ceux qui ont soif de découvrir d’autres régions par le biais de la littérature.  De plus contrairement à ce que l’on pourrait penser, il est gage de bonne qualité. La preuve en est avec Je servirai la liberté en silence.

Au premier abord on pourrait penser que nous avons affaire à un roman où l’humour occupe une grande place. Les personnages sont atypiques et ont le franc parler du terroir agrémenté de jeux de mots : « Qu’importe le flacon pourvu qu’on ait l’Everest ». Le détective privé Valmy en plus d’être résigné après une rupture amoureuse est du genre bon vivant tout comme ses compagnons de route, quoi de mieux que de noyer son malheur dans une bonne bouteille pécharmant.  L’auteur crée finement des jeux de mots, entre autres des palindromes aussi amusants les un que les autres.

Pourtant on se rend compte que l’humour est utilisé comme un grand verre d’eau pour faire passer la pilule car Je servirai la liberté en silence est surtout un roman à l’intrigue, un meurtre, le vol de plusieurs lingots d’or et d’argent, au fond particulièrement noir.

L’auteur nous retrace l’histoire mouvementée de la Dordogne, de la seconde guerre mondiale à aujourd’hui. Dans le roman nous croisons la route de la terrible BNA (Brigade Nord Africaine), les Nazis ainsi que les massacres commis au nom de la vengeance, des résistants et des communistes, Maurice Thorez, Tamara Volkonskaïa.

Je servirai la liberté en silence est comme un credo que chacun peut utiliser à toutes les sauces. La résistance sert la liberté en silence, il en est de même pour la gestapo persuadée de servir une forme de liberté qui lui est propre. Et qui dit silence dit mystérieuses rencontres entre les communistes, dit services secrets.

Finalement le mot liberté est un terme vaste que chacun s’approprie pour en donner sa propre définition – aussi belle, aussi noire.

Je servirai la liberté en silence est un magnifique roman, bourré d’humour et de noir, de magistrales cuites et de bonnes recettes. Mais il est avant tout un roman du souvenir.

Bison d’or.

Si on vous dit huis clos, vous pensez tout de suite contexte oppressant avec une tension qui monte crescendo jusqu’à un final retentissant

Il est certain que c’est ce qu’a essayé de faire Elsa Marpeau dans son roman mais sans grand succès à mon sens.

L’héroïne se retrouve tétraplégique suite à un accident de voiture, elle part donc dans un centre de soins perdu au milieu des montagnes.

Les ¾ du livre décrivent ce sentiment de destruction, d’inutilité de la vie quand le corps est meurtri. Elsa Marpeau se sert de longues descriptions pour essayer de renforcer ce sentiment d’angoisse et de tension, d’enfermement dans des corps brisés. Mais ces descriptions sont trop répétitives, pages après pages ce sont toujours les mêmes faits avec les mêmes adjectifs,  le handicap qui rend dépendant pour réapprendre à vivre.

Elle ne va pas au bout de ses idées, l’héroïne, Sarah, donne des noms liés à la mythologie grecque à ses condisciples du centre, mais dans quel but ? Elle ne s’en sert pas afin d’aller plus loin dans la psychologie des personnages, l’idée n’est pas aboutie. A moins d’avoir soi-même de grandes connaissances en mythologie on ne sait pas quel trait des Dieux ou demi-Dieux peut servir le roman, elle n’approfondit aucun personnage ce qui ne permet pas de s’attacher à eux.

Il n’y a pas de véritables interactions entre eux, on a le sentiment qu’ils ne font que se croiser, ils « jouent » ensemble dans un même environnement mais sans vraiment qu’il y ait une cohésion d’ensemble.

Une intrigue se tisse au fil des pages, des patients disparaissent, des légendes sont racontées à Sarah, une porte noire, porte des enfers devrait nous intriguer, nous faire frémir mais j’avoue être restée à coté sans vraiment m’interroger sur ces disparitions, sans avoir envie de franchir cette porte pour basculer dans un roman plus noir.

L’écriture est par contre assez fluide, ce qui permet une lecture facile et rapide, mais je m’interroge sur la place de ce roman dans la série noire : il s’agit plus d’une histoire nous permettant de découvrir le handicap, le réapprentissage de la vie avec un corps qui ne nous répond plus plutôt qu’un véritable roman noir. Ce texte permet donc de comprendre les difficultés et les doutes que l’on peut ressentir quand nous sommes confrontés au handicap suite à des accidents de la vie, mais je recherchais trop un roman noir pour vraiment adhérer à cette histoire, je vous laisse donc voir et juger par vous même…

Marie-Laure.

Traduction: Claude et Jean Demanuelli.

Harry, banquier fortuné qui s’intéresse aux micro-crédits qu’il va pouvoir fourguer aux gens fauchés pour s’enrichir un peu plus, Chloé son épouse pseudo photographe talentueuse et parfaite dilettante depuis qu’elle est mariée et Matthew le cousin de Harry qui ne sait pas trop quoi faire de sa vie depuis qu’il a vendu son restau new yorkais, secrètement amoureux de Chloé et envieux de la réussite sociale, économique et sentimentale de son cousin, voilà les trois personnages de ce huis-clos estival.

Les trois ont quitté la chaleur éprouvante de l’été new-yorkais pour rejoindre les Catskills, région très légèrement montagneuse sur les bords de l’Hudson, à une heure de voiture de Big Apple et villégiature préférée des New Yorkais friqués et qui pensent ainsi retourner à une vie plus en harmonie avec la nature tout en y retrouvant beaucoup de leurs relations fortunées qu’ils côtoient toute l’année à Manhattan ou à Brooklyn. Les Catskills, un coin que l’on apprécie pour sa ruralité, ses températures plus tempérées mais on est dans le même luxe accommodé d’une certaine rusticité qui donne bonne conscience.

Bien sûr, le schéma classique se dessine de suite, le mari, l’épouse et l’amant mais non, parce que je ne serai jamais allé jusqu’au bout du roman et je ne vous en parlerai pas maintenant. J’avoue avoir eu peur parce que les cinquante premières sont lourdes à supporter. Les états d’âme d’un banquier, ceux de son cousin sans réel charisme, passant son temps à arpenter la campagne pour chercher les meilleurs produits du coin pour créer de délicieux mets auxquels vous pouvez ajouter les pérégrinations de l’épouse pour photographier au meilleur moment de la journée les boîtes aux lettres décorées des autres bourges du coin. Mouais, rien de bien passionnant. On comprend bien que Matthew est amoureux mais que de toute manière, ce n’est pas réciproque. Voilà, voilà.

Et puis, un jour alors qu’elle est censée être à son cours de yoga, Matthew surprend Chloé qui entre dans un motel pour n’en ressortir qu’une heure plus tard. Il attendra un peu pour voir un homme quitter lui-aussi l’établissement quelques minutes plus tard. Hésitant à raconter ce qu’il a vu à son cousin car il tient, parasite, à profiter de la belle maison tout l’été quand même, il préfère se taire mais n’aura de cesse ensuite d’espionner Chloé et son amant et là, le suspense démarre et ira crescendo jusqu’à l’explosion finale.

Bien sûr, on est dans un thriller psychologique, pas de furie meurtrière mais une ambiance bien tordue narrée par un Matthew, principal personnage de cette immense comédie de dupes où chacun des trois se fait des idées fausses de ce que pensent les deux autres. C’est finement travaillé, l’issue est imprévisible et sans vous coller à votre siège, « la chambre d’amis » fait montre du talent d’un auteur bon observateur de ses contemporains particulièrement apte vous faire enchaîner les chapitres. Bizarrement, le roman fait penser à deux films interprétés par Alain Delon, « la piscine » d’abord et puis « plein soleil » tiré d’un roman de Patricia Highsmith dont on retrouve ici beaucoup de l’univers.

Trompeur !

Wollanup.